Тихо шепчет ива на закате дня:
— Клён ты мой красивый, полюби меня…
Только не для ивы этот клён растёт,
Он берёзе белой о любви поёт.
Бережёт он в сердце лишь её одну,
Ей он каждый вечер шелестит «люблю».
Плачет тихо ива, боль в душе тая,
Я ли не красива, не нежна ли я?
Будто бы ресницы, словно девушка,
Опустила низко ветви ивушка.
Будет ива долго горевать, страдать,
Будет ива долго по ночам не спать.