Разговоры за мной ниткой тянутся,
Будто милый не любит меня,
Будто завтра заря не появится,
И завянут цветы у плетня.
Припев:
Беда — не беда,
А травка горькая.
Зачем я тогда
Платочек комкала…
На платочке цветы нарисованы,
На цветах не роса, а слеза…
Всё плохое, что мне адресовано,
Возвращаю назад адресам.
Ах, любовь, ты любовь, — счастье сложное, —
Есть и росы, и слёзы в ночи.
Только милого слово надёжное
Заглушая наветы звучит.