И́дут белые снеги,
Как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
Да, наверно, нельзя.
Чьи-то души, бесследно
Растворяясь вдали,
Словно белые снеги
И́дут в небо с земли.
И́дут белые снеги,
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
И бессмертья не жду.
Я не верую в чудо,
Я не снег, не звезда…
И я больше не буду
Никогда, никогда.
И я думаю, грешный, —
Ну а кем же я был,
Что я в жизни поспешной
Больше жизни любил?
А любил я Россию
Всею кровью, хребтом —
Её реки в разливе
И когда подо льдом;
Дух её пятистенок,
Дух её сосняков,
Её Пушкина, Стеньку
И её стариков.
Если было несладко,
Я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно —
Для России я жил.
Пусть она позабудет
Про меня без труда,
Только пусть она будет
Навсегда, навсегда…
Быть бессмертным не в силе,
Но надежда моя:
Если будет Россия,
Значит, буду и я…